Умный дурак
Очередной стих. Размышление бреда. Хотя может быть именно такими должны быть стихи о снах. Что-то непонятное, путаное, смазаное.
О жизни, смерти и о снах.
Я где-то узнал, что мы умираем
Лишь только закроем глаза.
И что ничего мы о жизни не знаем,
Что сон – это смерть, хоть она так мала.
Но вечером каждым, чтоб утром проснуться,
Мы взводим будильник, как взводим курок.
Потом засыпаем, чтоб вновь окунуться
В тот мир, состоящий из сказочных снов.
Часы в изголовье, как ствол пистолета
Прижатый в упор у виска.
А в снах мы живем… живем до рассвета,
С которым приходит немая тоска.
И утром, в тот час, что мы назначаем,
Из сладкого сна забирает звонок.
В то утро проснувшись – мы умираем…
Нас убивают, нажав на курок.
Вновь день доживаем, что бы снова воскреснуть,
И на чуть-чуть окунуться в мечты.
А утром умрем. И опять неизвестность,
Что вечером снова расскажут нам сны.
3.02.2009
О жизни, смерти и о снах.
Я где-то узнал, что мы умираем
Лишь только закроем глаза.
И что ничего мы о жизни не знаем,
Что сон – это смерть, хоть она так мала.
Но вечером каждым, чтоб утром проснуться,
Мы взводим будильник, как взводим курок.
Потом засыпаем, чтоб вновь окунуться
В тот мир, состоящий из сказочных снов.
Часы в изголовье, как ствол пистолета
Прижатый в упор у виска.
А в снах мы живем… живем до рассвета,
С которым приходит немая тоска.
И утром, в тот час, что мы назначаем,
Из сладкого сна забирает звонок.
В то утро проснувшись – мы умираем…
Нас убивают, нажав на курок.
Вновь день доживаем, что бы снова воскреснуть,
И на чуть-чуть окунуться в мечты.
А утром умрем. И опять неизвестность,
Что вечером снова расскажут нам сны.
3.02.2009